Lunedì 24 Giugno 1991. Non resta più molto da aggiungere, quassù, sorvolando il Long Island Sound sulla rotta rituale verso Miami. Accoccolata nelle accoglienti poltrone della prima classe del Boeing 747, il mio ambiente ideale, da sempre. Galleggio come nel liquido amniotico. Dispiace che tra poco più di un’ora, o forse meno, tutto questo finirà. Ho ancora fitta nella mente l’immagine dell’avvocato Kasturian, il suo sguardo vitreo, l’afflato di morte che emanava dal cadavere. Non è certo per la sua dipartita che sono qui, così, ora: chissenefrega di quel bastardo. Poteva anche andargli peggio e nessuno lo avrebbe comunque rimpianto. Ma pensare a Joy, quello no, non lo reggo, non ci riesco. “Comandante, ti prego, vola più in alto, raggiungi il Cielo, delicatamente.” Tutto sommato, sto finendo di scrivere queste pagine con una certa soddisfazione, non so se mi spiego. Quando l’opera finisce, in fondo, tutto finisce. Cosa c’è di più conclusivo di questo? Ma la mia soddisfazione – per così dire – va oltre il senso del compiuto.